于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。

于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。

日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。

那个人像一壶酒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。

那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。

此时，那个人知道不知道已经不重要了。――不，最好是不要那个人知道，这样更纯粹些。

在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。

正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。

自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。

这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。

没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。

简明，利落，干净，完全。

这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。

这样的爱，真的也很好。<div id="center_tip"><b>最新网址：</b>